都说万事开头难，我可不这么想。“头几章”好像总也写不完，可事实上，我已经写了好几个“头几章”了。接下来该写什么呢，我毫无头绪。
　　（J·R·R·托尔金）
　　这就像是自我折磨。我为什么要干写作这份苦差呢！我不懂！我可以像我父亲那样鼓捣农业机械、摆弄各种脱谷机和扬谷器呀。
　　（伊扎克·巴别尔）
　　写作的时候，我觉得自己像一个没有手脚的人，只在嘴里叼着一根铅笔。
　　（库尔特·冯内古特）
　　我不会写诗，想想都觉得可笑。我痛恨我的颓废派诗歌，我刚着手写这种诗（我又不会写别的），就开始胡编乱造，脑子里净是些愚蠢的事和乱七八糟的东西。
　　（亚历山大·勃洛克）
　　我不知道副动词后面该写什么，我怎么也挑不出一个主句来，虽说我是文学家。
　　（安东·巴甫洛维奇·契诃夫）
　　我一开始写作，就会陷入长达两个月之久的歇斯底里的状态：我感到虚弱，极度仇恨周围的一切，晚上睡不着觉，一大早就觉得很疲惫，神经几近崩溃。我不知道该从哪里写起。
　　（西尔维娅·普拉斯）
　　写小说是件可怕的工作，在此期间我经常掉头发、坏牙齿。
　　（弗兰纳里·奥康纳）
　　我们从小就知道，要生存就要工作，但是大家永远想象不到写小说有这么难。我得说，我们是在用鲜血来写作，这有点儿老生常谈了。半夜两三点钟，我们经常不知所措地从莫斯科劳动宫里出来，几乎要被自己口中吞吐的烟雾给呛死。我们沿着潮湿的小巷往家走，泛着绿光的煤气灯照着空无一人的巷子。有时，我们一句话也写不出来，我们只感到绝望。
　　（叶夫根尼·彼得罗夫）
　　不顺手，写不出来，不想写。
　　（米哈伊尔·谢德林）
　　我开始大费周折地创作诗歌：关于俄罗斯，关于文化，关于流放……一些孤零零的愚蠢的形象浮现出来：“柏树林荫道通向海边……”或者“波希米亚的山毛榉森林里有一座图书馆……”这时候我觉得恶心、腻烦，脑子里昏昏沉沉的，老早以前就已经用过的那些旧词又冒了出来……我得抓住某个幻影，全神贯注地去思考它，可是现在，从我眼前掠过的只是些虚假的幻影。太让人生气了。
　　（弗拉基米尔·纳博科夫）
　　天呐，我没法写，每只手都好像有4普特（每普特约为16.38千克）重，真的举不起来……我无法思考任何事，脑子里空无一物。
　　（尼古拉·果戈理）
　　没什么好写的……只有想到有人比我更痛苦时，我才感到一丝安慰。
　　（弗吉尼亚·伍尔芙）
　　我只不过是坐在打字机前，低声骂娘罢了。
　　（佩勒姆·伍德豪斯）
　　我写作的时候，想的不是读者。我在想：22层楼的这家伙，什么时候才能不在墙上钻眼儿？当时我在莫斯科，我不明白，当作家为何还要受这种磨练？
　　（维克多·佩列文）
　　我花了两个月时间为杂志社写一篇短文，虽然我早就知道，写完了我就会把它扔进纸篓。这栋房子连同我的所有手稿全都被烧掉才好，最好连我自己也给烧掉。
　　（弗朗西斯·菲茨杰拉德）
　　我病了。我想写作，可是心烦意乱……散文让我作呕。
　　（亚历山大·普希金）
　　我绞尽脑汁，字斟句酌——却全都没用。我感到创作的源泉正在枯竭，这对作家来说是最大的不幸。“你写完没？”每天早上大家都这么问，每天早上我都得低声下气地说“没有。”
　　（玛丽·雪莱）
　　脑子里没有任何思路。我刚用下面几个字作为一章的开头“在一个美好的日子里”，随后我就划掉了“美好的”，又划掉了“一个”，然后全都划掉了，只大大地写下了三个字“他妈的”。以此告终。
　　（伊万·屠格涅夫）
　　对我来说，想要写作，得先刷完牙，再不紧不慢地往前推进：耐心等待，磨蹭半天，睡上一觉，然后祈求第二天会有一个清醒的头脑，开始干活。
　　（托马斯·曼）
　　写作的时候，你经常会陷入麻木的状态，脑子里总有个声音在说“这样写不对。事后可别抱怨我没提醒过你！”
　　（雷·布莱伯利）
　　除了一千件琐碎的小事之外，整整一周我都得绞尽脑汁地写作，这样才能赶在周五前交稿。因此，从现在开始，我得面临三天实实在在的苦役。
　　（费奥多尔·陀斯妥耶夫斯基）
　　我用什么理由来解释我今天还啥也没写呢？没有理由。此外，这并不是我最坏的情绪。
　　（弗朗茨·卡夫卡）
　　我经常想，最好永远也不要写作了，像所有善良诚实的人那样活着多好啊：满足于过自己的小日子，养家糊口，安安稳稳地活到终老，不必冥思苦想。
　　（汉斯·安徒生）
　　我心烦意乱，因为我得在第三章里再次营造那些已经在第二章里表现过的气氛。换作是别人，可能会略施小计，巧妙地回避这些难题。可我像一头犟牛，非要钻进密林深处。这就是我的風格……在修饰这一段的时候，我不止一次陷入绝望！这本书能要了我的命。
　　（古斯塔夫·福楼拜）
　　我写到第五个剧本，又都扔掉了。有的只写了开头，有的写了一半。才思枯竭，毫无进展。不写又不行，既然人家付了钱，就得写。头发就是这么变白的。
　　（亚历山大·奥斯特洛夫斯基）