2015年的第一场雪来势汹汹，大片柔软的雪花儿粘上发丝，又忽然化成水浸入脖颈。我感受着头顶丝丝凉意，我祈祷着再落下的精灵不要融，不要融，让我顶着那样若隐若现的白走过青春里最美的三年……
　　在起风的时候，在天黑的时候，在他们笑着追忆以前的时候；我闭上眼悄悄地编织我的2016。待裹了厚厚的袄子的老师依旧大步流星走进教室时，我双眼迷离。那些越垒越高的书，那些越看越陌生的人，怎么能允许我的青春里有新的一轮的悸动？我收了心思嘴里念念有词：那么明年……
　　老师手里的粉笔不停地左右摆动，和黑板一起给我们演绎无可奈何。他讲得天花乱坠，优雅转身时，发间的点点斑白又让我感慨万千。只见他抖抖肩膀又晃晃脑袋，白色的粉尘就纷纷扬扬，他的世界就这样被填满、被粉饰。我盯着他头上缕缕有些隐晦的白发，幸灾乐祸地想：时光果真最公平，那台上站着的人任他怎样光彩照人都只能说是老当益壮了。他依旧写，依旧说，依旧把脖子伸长任岁月宰割。
　　旭日东升，驱散寒意。学长们匆匆从我身边擦肩而过，急急的步伐惊了路边刚醒的野猫。我以为他们是要做什么大事，一眼瞥到那夹在腋下的书本我便恍然大悟。我用怜悯的眼神仰视他们，是啊，少年太苦。冷风袭过，我缩了缩身子，又想着为自己默哀，他们就是我的前车之鉴呢！上学的路挺长，同行的人很多。我惬意地走着，让冬日的暖阳披在身上。走在我前面的一位学长一边蹙眉一边挠头，我惊讶地张了张嘴，心绪有些杂乱。学长那苦恼的表情里明明带了颓唐，明明含了沧桑，而我居然在他脸上看到了希望。那些白发就像初生的芽儿，他的“少白头”让他的青春有了不同，比往常更加流光溢彩。大概是我看得太痴迷，前面的人回头腼腆一笑，快步走了。我停下脚步，眼睛扫过道路两旁笔直的树木。我想我的白发也要长了，也许就在明年，我摸摸头，那时候是该站在太阳底下哭泣，还是该昂头微笑？
　　坐在教室里，透过那扇上小的窗我看见了自己茂密的一头青丝，如果一夜白发会不会另有一番韵味？于是按捺不住心里小小的希冀，我想我的白发什么时候才会露头呢？是经过白露风霜后被雪花覆盖；还是让粉笔染白，或者埋头于书海让学问愁白？我仿佛已经看见了自己顶着三千白发在招摇过市。那时候我再也不用刻意去渲染我的苦痛，我瞅一眼那纯粹的白发就会知道——这就是常年奋笔疾书的结果。而我的亲人抚着那奇怪的白发，他们眼里露出怜惜，他们含沙射影地安慰我：凡事尽力就好，别苦了自己，我嘴角微扬，注视着垂到胸前的一缕黑发，淡然地想它忽地多一抹怪异的色彩。我企图用与青葱岁月不符的白发飘飘来掩饰内心滋生的腐朽。
　　夕阳西下，回家的人一哄而散。家里，昏暗的灯光下；母亲躬着身子，操着菜刀正在做饭。我站在门口看她轻车熟路的翻动铲子；看她渐渐漫延开的苍老转到头发上；看她端着盘子把鼻子临近带了满意的笑。母亲的银丝在灯光下变得柔和，却依然刺伤了我的眼。我突然恨起了自己的成长，恨起了时光催人老。我无力地转身，无法体会如果一个母亲看到女儿少年白头会作何感想。
　　身体发肤受之父母，我不敢想什么时候才能等到白发飘飘，如常便好，让母亲的瞳孔里没有我的悲伤。
　　2016年的第一幕春暖花开，纵使我的白发飘飘，我也会笑得张扬。我用手绕着一缕白发，用它划过眉间，划过鼻翼，沾上嘴唇。我静静地翻书，静静地写字，静静地享受青春别样的光彩。