【摘 要】
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看起来很老了，几乎像个孩子， 他缓步走去，手蜷缩在 浸满泥浆的碎布头里。 然而，双眼闭合。啊，难道 相信回忆不是糟糕的诱饵， 那只牵我们的手只为将我们遗失？ 而看似他在微笑 此时黑夜很快将他笼罩。 看似？当然不，我弄错了， 回忆是一个破碎的声音， 很难听清，即便俯身去听。 然而我们听着，如此长久 而有时生命流逝。而死亡 已然向所有隐喻说不。
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看起来很老了，几乎像个孩子，
他缓步走去，手蜷缩在
浸满泥浆的碎布头里。
然而，双眼闭合。啊，难道
相信回忆不是糟糕的诱饵，
那只牵我们的手只为将我们遗失？
而看似他在微笑
此时黑夜很快将他笼罩。
看似？当然不，我弄错了，
回忆是一个破碎的声音，
很难听清，即便俯身去听。
然而我们听着，如此长久
而有时生命流逝。而死亡
已然向所有隐喻说不。
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我听见雨尽管那不是雨 而是夜； 我享受晨曦尽管那不是晨曦 而是我果肉的洁白较之于淤泥。 孩子的嘴用牙齿擦伤了我。 爱恋静谧的流水！ 山楂树有夜莺， 我有迷人的游戏。
总是朝向你 而没告诉你 直到你的嘴 被爱的嘴。 但流淌的片刻 将我命名 就是这般线条 被我借用。 百灵鸟钟爱空气 不将歌声置于地面， 而麦田里风儿经过。 我靠近玫瑰 我的火焰的尖峰。 刺没有呻吟！ 唯有我自身的尘埃 能将我耗尽。
我思忖，关于美， 我已然知晓什么， 被粪便，被裂痕 玷污了的美， 你是我之所爱， 我是你之所欲。 这是我们烘烤的面包 在讨人喜爱的夜里， 如同一位老国王走向前 一边张开他的双臂。 让我们走向四面八方， 笑声在我们手上， 永不孤单寂寥。 歪角的篮筐， 我们奉上你的矿藏。 我们有历险的语言 经受锤子敲打。 我们是崇奉 崎岖山路的信徒。 光越少弯曲， 芦苇破得越多
我独自占用这所白色的住宅 屋里没什么可挡风 如果我们是呼喊的人而呼喊 打开这片冰的天空 这白色的天花板 我们曾在这天花板下相爱。
黑夜是一座入睡的大城 城中风吹……来自远方直到 这张作庇护所的床。这是六月的午夜。 你睡着，我被带到无限的边际， 风摇晃榛子树。传来这声呼唤 靠近而又退却，想必是 一道飞逝的微光穿过树林，或者 暗影盘旋，仿佛地狱之中。 （这夏夜里的呼唤，有多少事物 我能说出，还有你的双眼……）但这只是 叫作猴面鹰的鸟，在郊外树林深处 呼唤着我们。而我们的气味 就是大清早腐朽的气味， 已刺
只有一片草场直到地平线， 只有一片思绪， 此地以鹤之飞翔命名别处， 我只在意回忆 升起的现时，这是一层波浪， 回忆寥廓的外部 协调了成就与未成之事 或所欲与不欲，在言语中。 过来，穿方格裙子的少女， 一切的终局，欢欣喜悦， 只会是色彩之上词语的起伏。 异国他乡的夏日光线中 用什么将自己包裹起来， 唯有抱紧字词和它的影子。
你的项背，比石头更低， 你的身体 比花岗岩桌子更赤裸…… 若无你一根睫毛的霹雳， 是否你就变成同样 光滑而难以察觉的敌人 在大道的尘灰中 在冰川的记忆里？ 坎坷的爱情，来吧， 撕碎有洞察的身体。
这一段时间读泉子的《湖山集》，读着，读着，不时放下书，陷入沉思，被他诗歌里的气韵、温度、率真和深邃的意境所感染。他诗歌里的词语，总是在近距离触摸着他的事物，且暗藏着丰富的隐喻，同时为此找到一个更合适的呈现方式，来容纳其饱满之思。在他的文本里，与其说“他写诗”不如说“诗写他”来得恰当。如同艾略特所说的：“诗人，应该是他语言的仆从。”他的思想、他的意念、他的动机、他对事物的认知，都不动声色地暗藏在他的
不，这是水的声响！但不是，听 这些声音在河上呼唤着我们。 是前方远处吗？我们无从知道， 就仿佛天亮起在这夜里。 而你，你要我不住地 看着，听着，看到，听见， 你甚至有些话要跟我说 以便我看得更远知道更多。 我很乐意，我不放弃， 但对怀着无望的愿望的人 并无回应又如何接受？ 我该奉上什么，河会喜欢？ 我又能说些什么，河会懂？ 只有河水撞击着关闭的门。
这火，夏日里在我们前面，像一条 撕开的路。而暴风雨那突来的寒冷。 我带着这热量又何处去， 在外面，我连接着风。 麦草，我们停在它前面，麦草 在镰刀之后。 我区分开空气和道路。一如夏天，夏日的 寒冷经过。一切都着了火。 白昼向裂缝张开，像一簇走调的 火。为了谁停驻于远处。同一张 床，同一把镰刀，同一阵风。