梦中总有一个黝黑的轮廓。
　　上千年的风雨如鞭卷裹着它的身躯，怒海惊天的白涛拍打它嶙峋的崖岸，它始终沉默着，又仿佛对我讲了千万句言语。每当我从梦中惊醒，眼角的潮湿便使我一次次地呼唤着它的名字一
　　土地，是那片被诗人用残损的手指抚摸过的苍茫，是那片被无数含着泪水的眼睛凝望过的厚重，是浸过血泪的广袤，是让人肃哀的沧桑。
　　我多想握一把泥土。
　　你是否见过真正的土地?
　　在城市凌乱的霓虹舞不到的地方，没有疯狂滋长的层叠的楼房，没有厚重的沥青，土地静静地摊在月光下，温热的，微腥的，像刚出生的婴孩，轻轻浅浅地呼吸，甚至会无意识地低喃出声。
　　田野里的风哄着它，雪宠溺地为它掖好被角，片片雪花好像温柔的母亲的手，有一下没一下地拍打着，是令人困倦的节奏。这一瞬间静谧仿佛来自遥远的亘古。当汪洋平息，岩浆在漫天的水雾中丝丝地冷凝，天地间一片空旷，唯有漆黑中无数的星芒敛眉垂首地观望着土地的诞生。这是它们彼此的默契，竟让人不敢，也不忍去打扰。
　　干嘛去打扰?人们多盼着能有几个月的休息，不再精心尽力地拉扯那些娇纵的麦苗，不再苦口婆心地劝它们把根扎得再深些，催它们抽丝吐芽。它因肥料而板结的身躯也终于可以稍稍地伛偻，像回家后的旅人毫无防备地瘫软在床上，陷入梦寐以求的黑暗。
　　土地是世界上最无私的了，无论你想从它那里拿走什么它都允许。你给它一颗种子，就能换回一片花海。就算是一根细弱的柳枝，它也不忍心抛下，非要养成一个亭亭玉立带羞颔首的柔发少女；就算是落在陡崖上的也没关系，它卯足劲也要把一抹淡绿带给阳光瞧瞧，竟不在意自己那可怜的土层，一阵风都会使它消散，一捧水也能使它跌落，绝仞山间。
　　土地是会魔法的，当它醒了，植物便像童话里种下的金豆般伸展蔓延——簌簌震动的是愈发浓绿严密的树冠在抖去新雨凝珠，咔咔的轻微响动也许是某个豆荚在爆裂，也许是花萼与花瓣的摩擦，也许是高粱在月下拔节——连月光也被这一片喧嚣搅扰了，竟不再那样清冷似霜，反而带了些许柔和的暖意。田野里不断沉浮着细小的蜂蝇，时而停歇在软嫩娇香的花瓣儿上，时而调皮地“嗡”一声掠过人们的耳畔，带来若有若无的野草清香。就像一场精致的戏剧，一切都在它的指尖跳动翻越，让人眼花缭乱地迷醉进去，连天空也似乎跟着旋转，变化着七色的光晕，和着节拍嬉戏。
　　泰戈尔曾经用永恒的质疑与永恒的沉默来描述天与海的问答，冷酷决绝，似不食人间烟火的神祗，但这般对话不会发生在土地与天空之间——土地与天空相依为命，它为天空养着江河，养着一群唧喳会飞的小家伙，喝着天空酿制的清澧，呼吸着它们共同涵养的气体，配合得如此默契，彼此共同合拢手掌捧好这个宇宙。
　　土地爱这个世界，不是为了风的呵护，雪的体贴，水的滋润，不过是它参与了这创造。它纵容我们，因为它是母亲。
　　是母亲，当我们厌恶废弃了的玩具肮脏碍眼，它帮我们容下，无论那些花绿惨白是否会使它暗哑窒息；是母亲，当我们索求它童年时留下的或乌黑或剔透的旨饰，它便竭尽所能地找给我们，无论自己是否因此披满了坑洼伤痕；我们生，它承载我们，我们死，它陪我们度过漫长的无尽的孤独。没有人问问它是否愿意，没有人俯下身体倾听它的呼吸，没有人在意它的沉默，没有人知道那些火的烙印是否终将消弥——可怜的焦土!
　　多少朱墙碧瓦砌了又圮，多少繁华城市建了又消失于没膝的黍离，原野上的红棘花鲜艳欲滴，多少人曾将它忽视，又有多少人轻轻将它摘下别在发髻?
　　沧海桑田，好像一声叹息。
　　这世间千年的变更有如走马，唯有那黑夜中的土地永恒的静默，却又有着永恒的坚定。那是万物化归的地方，是又一个轮回开始的地方，那是希望，是重生。
　　 敬礼，我的土地!
　　我多想握一把泥土。
　　我对这土地爱得深沉。